[A vida necessita de pausas] *

[* Carlos Drummond de Andrade]

[o que não podemos mostrar não existe] *

[* Gonçalo M. Tavares]

[Vamos inventar o amanhã e parar de nos preocupar com o passado] *

[* Steve Jobs]

possibilidade

"Fica estabelecida a possibilidade
De sonhar coisas impossíveis
E de caminhar livremente em
direcção aos sonhos"
(Michel de Montaigne)

[O mais terrível dos sentimentos é o sentimento de esperança perdida] *

[* Federico Garcia Lorca]

[paisagem]

"Vê-se melhor quando não se vai para ver nada, quando os olhos procuram tudo o que se possa achar. E encontram tudo"
(Vergílio Ferreira)

data sem calendário

""talvez... numa data sem calendário nos [re]encontremos.
talvez no sentemos no degrau do amanhã e, com o silêncio, consigamos empurrar a porta demorada no abrir (...)"

[... entre as portadas da manhã]

[percebi que para dentro de nós há um longo caminho e muita distância] *

[* Valter Hugo Mãe]

convite

"um dia
convido-te para viajar.
oferecer-te-ei palavras
para construires o mapa.
no brilho dos teus olhos e no tremor de teus dedos,
lerei as estradas que traçarás.
um dia
convido-te para viajar
e os dois, de sonhos dados,
percorreremos versos
até chegarmos aos céus
onde os peitos segredam.
um dia
convidar-me-ás para viajar.
e eu terei a mala pronta,
cheia de horas adiadas
com cabelos já brancos,
agarrados ao fecho dos dias.
e o poema
escrever-se-á com os passos
que faremos
sem convite."
(© João Costa)

"as ausências são tristes, mas as presenças invisíveis doem muito mais"

ao largo dos dias

"Não deixes
que o frio
te chegue aos ossos
Agasalha-te
e passa ao largo dos dias
Caso não seja
possível:
investe em melancolia
Mas agasalha-te
Não deixes
que o mundo
te dite o silêncio

Cala-o tu"

... mais do que falar

"Neste espaço branco de madrugada e lua cheia, preciso falar, e mais do que falar, preciso dizer. Mas as palavras não dizem tudo, não dizem nada."
(Caio Fernando Abreu)

[é assim que sabemos que estamos vivos: não compreendemos] *

[* Philip Roth]

Barnes

Barnes adorava sentar-se na sua cadeira manca enquanto comia pequenas migalhas de pão e bebia leite fresco. Não por ser doce, pois não lhes juntava qualquer tipo de açúcar, mas porque, no fundo, sabia que ele próprio era uma migalha ignóbil desejosa de atenção.

Identificava-se com isso. Uma pequenez avassaladora impossível de contornar. Demorou, pois, algum tempo até conseguir perceber que a vida na cidade, aquela pela qual tanto ambicionara, era de facto, para o bem e para o mal, mesmo assim e daquela forma dura e desconjuntada, como a velha cadeira que herdara dos avós. De que lhe adiantava estar sempre no meio de muitos, acompanhado de frenéticas algazarras e de garrafas e copos de champanhe transbordantes, se ao seu lado subsistia o vácuo da imagem de quem realmente interessava e lhe fazia bem?Por ter medo dos automóveis nunca aprendeu a conduzir. Deslocava-se sempre a pé e frequentemente recorria a táxis e a boleias de desconhecidos. E a boleia de desconhecidos numa cidade não é algo tão frequente quanto isso. Daí que as pessoas, críticas, o censurassem ao vê-lo chegar-se à beira do passeio das ruas chiques, de dedo erguido ao céu, atrevido e a fazer-se de convidado.Era muito frequente passar a hora de almoço nos jardins, e como comia pouco, ficava com mais tempo para, simplesmente, focar a sua atenção nos pormenores das pessoas que passavam à sua frente, cruzando-se ao acaso. Tomou consciência daquilo que queria depois de ver o voo rasante de um bando de papagaios verdes vindos do nada. A cidade tem pássaros mas não tem papagaios, muito menos papagaios verdes, de asas imponentes. E se os sinais querem dizer alguma coisa, então, é de aproveitá-los.

Durante muito tempo, Barnes havia sido o homem mais alienado à face da terra. Assolavam-lhe, diariamente, vindos de vários quadrantes, explosões de vida, dos encontros alegres e dos momentos felizes que, mesmo assim, toldado por egoísmo aguerrido e traiçoeiro, não conseguia ver. Abria-se pouco e pouco ou nada dava de si mesmo.

Finalmente acreditou que tudo, por mais difícil que fosse de alcançar, era possível. A maior batalha da sua vida estava a começar. A vitória: o seu maior desejo. Imaginava-se feliz e ao lado da pessoa que escolhera, a pessoa da qual já conhecia o rosto e os defeitos.

( © PVF, da série "Contos Ingleses", 2016)

[da fotografia, nasceu o texto. obrigada por teres aceite o desafio.]

[As figuras imaginárias têm mais relevo e verdade que as reais.] *

[* Fernando Pessoa]

[Havemos de ir ao futuro e, no futuro, estará finalmente tudo como dantes.] *

[* Filipa Leal]

Ryan

A peculiaridade do problema era óbvia. A originalidade não necessariamente um factor de regozijo.

O dia amanheceu escuro, engolido por um Inverno déspota e teimosamente a querer dar nas vistas. Ryan, que até gostava do toque da chuva, não pensava sequer nisso agora, embrenhado noutro tipo de pensamentos. Lá fora a água escorria em catadupa rua abaixo, capaz de inundar os tornozelos das senhoras calçadas com sapatos de salto alto. Sentado no sofá, envergando um copo com vinho tinto na mão, bebericava um líquido que considerava amartelado, de fraca qualidade e algo que apenas tolerava consumir quando se encontrava sozinho. O que era o caso.

Estava preso a um estilo de vida do qual começava a envergonhar-se. Acusava já a frustração de não conseguir resistir aos impulsos. E pior, começava a sentir-se viciado. Noite após noite, bêbado, deitava-se em lençóis maculados de odor a roçar o insuportável. Fumava na cama até altas horas da madrugada, de olhar fixo nas sombras que dançavam no tecto escurecido.

Uma noite, adormeceu de cigarro na mão e só por sorte que conseguiu acordar a tempo, segundos antes de se deixar imolar por um fogo que já controlava grande parte do lençol. O susto foi de tal ordem que caiu cama abaixo num barulho seco e potente a fazer lembrar o troar de um relâmpago. Nenhuma sequela física.

Dez horas da manhã e a garrafa já seguia a mais de meio. Uma coerência invulgar com a precisão de um relógio suíço. Uma velocidade de evaporação exponencial a cada novo copo. Ryan o bebedolas, pensava para si mesmo. Ryan o esponja. Ryan o Zé Ninguém.

Arrotou com estrondo para soltar uma bolha de gás acumulada nas costelas e que lhe estava a causar um forte desconforto. Talvez a sorte mudasse em segundos. Esperou, mas, desesperou. Bebeu mais um copo. De uma assentada só, sem respirar. Culpou-se por não ter comprado tabaco na noite anterior.

Envolto no cheiro agridoce do último cigarro pronunciou em surdina as palavras que gostaria de voltar a ouvir… amo-te.

( © PCV, da série "Contos Ingleses", 2012)

[do texto nasceu a fotografia. obrigada pelo desafio.]

[alguma vez te sentiste tentado a calar um pensamento?] *

[* Jonathan Franzen]

[e pensar que a memória é a matéria do meu presente, e que o que dela resta é a coisa que sou!] *

[* Hector Bianciotti]